Extrait du journal

La première, c’était... quelle année était-ce au juste ? 1921... 25... 27 ? Ses souvenirs, à vouloir gentiment se préciser, s’embrouillent autant que les miens. C’était en tout cas à Paris, dans l’une de ces « gay tentes » où feu Gertrude Stein consolidait entre Manhattan et Montparnasse un trait d’union, un Brooklyn Bridge transatlantique dont le Dôme et la Rotonde étaient terminus et tête de pont pour ces jeunes conquistadors yankees, pionniers des bals-musette, consulteurs d’oracles de la Rotonde et trinquera de doives bouteilles dont Hemingway a écrit le romancero — les joyeusetés, les cuites homériques et les palabres — dans « Le Soleil se lève aussi ». Etait-ce chez la fameuse « ogresse » de la rue de Fleurus, au bal de la rue de Lappe ou... (larve de ces «gay tentes », André Germain, êtes-vous encore de ce monde 7) À la Direction de la « Revue Européenne » 7 Toujours est-il que les joues roses, encore imberbes, d’un jeune Pantagruel, plus imbibé- de whisky que de ouvrai, dont les épaules de boxeur inauguraient une nouvelle mode intellectuelle — celle qui défonçait les huis d’« Ouvert la nuit » — émergent seules en ma mémoire des brumes, moins radepalaisiennes que villonesques, de oee années perdues... oh ! combien perdues pour lui et pour moi I...