Extrait du journal

♦ — Que fais-tu là, mon petit Gars? La neige tombe et le vent gronde, Il va geler toute la nuit. Serais-tu donc seul en ce monde Pour être ici passé minuit. Et dans ce coin couché par terre?... Que fais-tu là, mon petit gare? Tous les enfants ont une mère, J’attends celle qui ne vient pas. Tout grelottant et le teint blême, Les yeux rouges d’avoir pleuré ; N’as-tu plus personne qui t’aime. Es ta donc si désespéré?,.. Mais tout à l’heure, c’est dimanche... Que fais-tu là, mon petit gars? On m’a parlé d’une revanche, J’attends celle qui ne vient pas. Mais n’ayant rien qui te prot-’ge, On te ramassera demain. Enseveli sous celte neige, Gelé de froid et mort de faim Pour te porter au cimetière... Que fais-tu là, mon petit gars? Pour mettre fin à ma misère, J’attends la mort qui ne vient pas. JL.r». Çlémqitf»...