Extrait du journal

- LA NEIGE Vers le soir, un nuage d'un gris rose monte de l'ho rizon et lentement emplit le ciel. De petits souffles froids s'élèvent et font frissonner l'air. Puis, un grand silence, une immobilité douce et glaciale descend sur Paris qui s'endort. La ville noire sommeille, la neige se met à tomber avec lenteur dans la sérénité glacée de l'espace. Et le ciel couvre sans bruit l'immense cité en dormie d'un tapis virginal et pur. Le 2 janvier, lorsque Paris s'est éveillé, il a vu que, pendant la nuit, la nouvelle année avait mis une robe blanclie à la ville. La ville seinblait foute jeune et toute cliaste. Il n'y avait plus ni ruisseaux, ni trottoirs, ni pavés noirâtres : les rues étaient de larges rubans de satin blanc ; les places, des pelouses toutes blanches de pâquerettes. Et les pâquerettes de l'hiver avaient aussi fleuri sur . les toits sombres. Chaque saillie, les bords des fenêtres, les grilles, les branches des arbres por taient de légères garnitures de dentelle. On eût dit que la cité était une petite fille, ayant la jeunesse tendre de la nouvelle année. Elle venait de jeter ses haillons, sâ boue et sa poussière, et elle avait mis ses belles jupes de gaze. Elle respirait doucement, d'une haleine pure et fraîche; elle étalait avec une coquetterie enfantine sa parure d'innocence. C'était une surprise qu'elle ménageait à ses habi tants; pour leur plaire, elle effaçait ses souillures, elle leur souriait, au réveil, dans tout l'éclat de sa beauté de vierge. Et elle semblait leur dire : « Je me suis faite belle, pendant que vous dormiez ; j'ai voulu vous souhai ter la bonne année, vêtue de blancheur et d'espérance.» * * * Et voilà que, depuis hier, la ville est de nouveau toute blanche et toute chaste. Le matin, en hiver, lorsqu'on pousse les persiennes de sa fenêtre, rien n'est attristant comme la rue noire d'humidité et de froid. L'air sue un brouillard jaunâtre qui traine lugubrement contre les murs. Mais quand la neige est venue, pendânt la nuit, tendre sans bruit son épais tapis sur la terre, on pousse une légère exclamation de joie et de surprise. Toutes les laideurs de l'hiver s'en sont allées; chaque maison réssemble à une belle dame qui aurait mis ses four rures ; les toits se détachent gaiement sur le ciel' pâle et clair; on est en pleine floraison du froid. Depuis hier, Paris éprouve cette gaieté que la neige -donne aux petits et aux grands enfants. On est tout Moment joyeux,—parce que la terre est blanche. * * » Il y a, dans Paris, des paysages d'une largeur incom parable. L'habituae nous a rendus indifférents. Mais les flâneurs, — ceux qui rôdent le nez au vent, en quête d'émotions et d'admiration, — connaissent bien ces paysages. Pour moi, j'aime d'amour- le bout de Seine qui va de Notre-Dame au pont de Cliarenton; je n'ai jamais vu un horizon plus étrange et plus large. Par un temps de neige, ce paysage a encore plus d'ampleur. La Seine coule noire et sinistre, entre deux bandes d'un blanc éclatant; les quais s'allongent, si lencieux et déserts; lë:ciel paraît immense, d'un gris perle, doux et morne. Et il y a, dans cette eau fan geuse qui gronde, au milieu de ces blancheurs et de ces apaisements, une mélancolie poignante, une dou ceur amère et triste. Un bateau, pe matin, descendait la rivière. La neige l'avait empli, et il faisait une tache blanche sur l'eau funèbre. On aurait dit un morceau de la rive qui s'en allait au fil du courant....