Extrait du journal

par Hervé LAUW1CK Lorsqu’un illustre écrivain meurt, — comme si un grand poète pouvait mourir ! — lorsque s’éloigne, sans disparaître, un de ces sommets de la littérature, qui fsortent non leur ombre, mais la lumière qui les couronnait, très au loin sur les générations futures, ainsi qu’un phare éveille ses reflets jusqu’aux creux des vallées, lorsque part devant le salut prosterné de tous un Rudyard Kipling, j’imagine que dans les champs bleus du rêve où les fit naître sa plume, baguette magique, ceux qu’il créa lui font cortège......