Extrait du journal

— De toutes mes douleurs, dit Clarisse, nulle ne me fut plus cruelle que la mort du Spolettino. Au British Muséum, vous avez chéri le portrait qu'il fit de moi sous les apparences d'Hébé, et que ses créanciers de Venise vendirent aux enchères lorsqu'il eut expiré, lorsque ses yeux d'aventurine eurent cessé de se plaire à me voir tantôt dans le cadre en bois de violette qui contenait cette toile inimitable, tantôt dans la robe de fleurs que j'avais revêtue, selon le souhait de son inconsciente agonie. Grâce à l'ivresse extatique que vaut aux mourants l'acide carbonique dégagé par les premiers travaux de la décomposition, il croyait, s'affaiblissant, que son esprit se libérait de la chair malade, et qu'il m'aimerait bientôt âme contre âme, sans le vain obstacle de nos corps. Certainement vous avez tous remarqué cette griserie pareille à celles de l'opium et du haschich dont maintes fois s'enchantent les suprêmes instants des moribonds. Mon pauvre Spolettino jouit lui-même, par chance, de ce privilège, et ce fut son bonheur qui divagua langoureusement....