Extrait du journal

Oscar Wilde. Ce récit qui, pourtant, n'est point fait pour émouvoir, et qui a toute la sécheresse impersonnelle et rapide d'un procès-verbal, vous hante comme VHomme et le Pendule d'Edgar Poë ; la même terreur s'en dégage, avec cette aggravation que nous savons ne plus être dans la fiction littéraire, mais dans la réalité. Jamais un crime — si atroce soit-il — ne m'a causé de tels frissons d'horreur. Ce récit vous transporte hors du siècle, dans une époque lointaine et barbare, dans ce sombre moyen âge dont les chefs-d'œuvre n'ont pu effacer la tache rouge des tortures, ni dissiper l'odeur de chair grillée des bûchers. La vision de cet infortuné, et de mille autres martyrs obscurs, tournant la roue de supplice, avec cette terreur constante de la mort, si, à bout de force, a bout de courage, ils s'arrêtent, un instant, de tourner, m'obsède comme un affreux cauchemar. Et rien n'y manque, pas même la face louche et rasée du clergyman, remplaçant ici le moine à cagoule, et qui vient chaque jour, parler a ces êtres douloureux de la justice des hommes et de la bonté de Dieu....