Extrait du journal

vert, le matou gris empoigné par la peau du cou est attiré dans la chambre chaude où il éclate en un ronronnement magistral. — Allons ça n’est pas encore pour cette fois, Mistigris. Pelotonnée au coin du feu, l’autre vieille pleure, se lamente. Toute la soirée, de mi nute en minute, la face tragique, les mains jointes,, elle dit : « Quel malheur 1 Quel malheur I > — Que Dieu nous garde !... prononce la grand’mère en guise de bonsoir. Puis elle ajoute : — Notre ville est morte... On la recons truira, je sais bien... Une ville neuve, pouah ! Ça ne sera plus Reims... Et l’autre gémit, un mouchoir sur les yeux : « Quel malheur I Quel malheur 1 » Telle quelle, la cathédrale n’est pas morte. Mutilée, elle saigne par mille blessures. Dans sa détresse — mais ce n’est point là ce que cherchaient les hommes casqués — elle est peut-être plus belle que Jamais, belle par ce qu’elle conserve de beauté, belle de la sympathie douloureuse dont on l'enveloppe et qui replace sur les pauvres corps décapités des visages plus expressifs que ceux que la mitraille a tués. — Elle a voulu souffrir avec nous, disait la petite vieille, hier au soir. Et l’autre vieille : — Quel malheur I Quel malheur !... Mais la malédiction est sur eux... SUR U FRONT DES FUISSES...