Extrait du journal

' D’ailleurs,' elle n’avait plus de larmes et plus de force pour crier. C’était son lot à elle, la- destinée de sa minuscule existence, d’être attachée ainsi sur une toute petite chaise, d’être nue même quand, la nuit venue, le froid s'infiltre dans la chambre, d’avoir faim, d’avoir soif, d’avoir mal aux endroits où sa peau, sous les coüps, était devenue bleue. Et sans doute l’avait-on apportée sur la terre pour être aux mains d’une femme de qui elle n’avait pas appris le doux mot de « maman », pour voir, matin et soir, un homme s’approcher d’elle, lui jeter au visage ses grosses mains serrées, la bousculer à coups de, pied, lui faire boire de forcé du potage brûlant. Ça. devait être son lot à elle... Et ce samedi, au fond, n’était pas bi différent des autres samedis et même des autres jours....