Extrait du journal

Tunis, 18 février (par télégramme). A peine avais-je essuyé les averses du ciel et les com pliments de l’arrivée que je fus ail ghetto. Il porte un nom pour les touristes. On l’appelle la Haara. C’est pittoresque et peu banal. On traversa la Porte de France, on s’embarqua dans le dédale des soukhs, et puis on y fut. Les rues étaient noires. De ci de là, des trous de lumière, des ombres vivan tes. L’histoire vaut qu’on la conte. Elle commence comme chez Corneille. Nous étions dix ou presque, en entrant. En arrivant au premier refuge, nous étions deux cents, peut-être plus. e Je voudrais, pour la commodité de ce récit, oublier qu’il s’agissait de moi. C’est difficile quand on a le sens des justes valeurs de ce monde. Un homme n’est que l’instrument des passions et des espoirs des autres. Mais l’étrange im pression que celle-ci ! Son propre r dit et répété par les voix d’une ville, transformé, grossi, enflé, gonflé par les...