Extrait du journal

C'était un dimanche matin. J'étais assis levant ce petit hôtel, le plus proche de la forêt de Baribizon, sur la façade duquel on lit: Stevenson écrivit ici ses Notes-sur la Forêt. Le ciel était bleu', tout criant d'hirondelles. J'avais, à ma gauche, les bois où le soleil commençait de pénétrer : on le voyait qui, de ses rayons, comme il coups de cognée, coupait obliquement tes- grand® Vomies des chênes. A droite s'éclairaient les Huas qui se rangent le long de la Grand' Rue. On pourrait l'appeler l'avenue de la Grande-Armée de nos peintres les plus vaillants, ceux qui peignirent sous les chênes et près des roches, ceux qui, pour lutter contre la misère, chassés des villes, comme des fauves traqués, avaient fait leur repaire de la Forêt....