Extrait du journal

Dans le parti qu'ils servent, iil faut tout l'aveuglement du sens propre pour ne pas-voir qu'ils ne tendent jamais qu'à se servir. De là, cette plate arrogance qu'ils appellent raison; ce proche horizon de l'habitude, qu'ils .nomlment intelligence; cette fausse ardeur pétrie de mensonges sacrés; cette fatuité continuelle, cet amour écœurant de la race, de la nation, de la province, de la ville, du village et du total de soi en tout et toujours, cet ignoble goût de sa propre odeur. Il infecte l'air qu'on respire, d'un bord du monde à l'autre bord. Ni le désert ni la haute mer n'échappent à cette lourde baleine de Rome. Tous les grands cercles de l'art et de la pensée passent, désormais, par ces misérables pôles. Il n'est plus que des parvenus....