Extrait du journal

Et la pluie battant les cloches, les cloches battant la pluie dans une symphonie glacée, je finis par croire, pour ne plus être hanté par la bizarrerie d'un tel rapprochement,, que, pareil à Don Juan, seigneur du plaisir, dilettante sceptique de l'amour, Maurice Barrès, grand seigneur des lettres, hautain comme ce seigneur des coeurs, ne manquerait pas au passage tourmenté du fleuve des enfers de répondre au murmure des ombres par le dédain de sa pensée. Du sang, de la volupté, de la mort !. murmurais-je. De la volupté, de la mort !. répétait Don Juan. Les plumes du corbillard ne bougeaient plus, mais on entendit un grincement de planches sur du bois. Où va cet immortel ? demandaient les cloches. Où va ce mort ? Do, mi, sol, do. Où vat-il? Je le sais. Il passera d'une rive à l'autre dans une apothéose de visions contradictoires et dé rumeurs discordantes, parmi lesquelles le rameur noir qui mesure la valeur des Dieux aux particularités de leur gloire entendra des appels de cuivres et des plaintes de violons. Puis, peu à peu, le chant des cuivres s'éteignant, le choc des rames diminuant, il ne restera plus à fleur d'écume, sur les eaux du Styx, qu'une mélodie d'archets aussi sensuelle que religieuse. De tous les parfums échappés pour lui aux rivages seuls demeurant vivaces encore des parfums d'encens et de roses, et, debout, attentif, pâle de n'avoir jamais retrouvé son âme, Don Juan regardera passer immobile dans la barque de l'éternelle et dernière rêverie : Barrès, ce grand déraciné du Christ couronné des lauriers du Dante !...