Extrait du journal

Pleurez divinités légères, filles des muses, le Sage est mort ! Il est mort, et sur la terre où l'ombre de son manteau ne s'attardera jamais plus, l'automnale parure des coteaux s'illumine d'un reflet de vie. Du ciel limpide à la pluie d'or des feuilles, sous les peupliers frémissants, il semble que la nature accorde à la dépouille du grand vieillard l'hommage d'un cortège de fête! « Ainsi, disait-il un soir, je voudrais que l'heure de mon départ ressemblât à mes heures florentines. » Son vœu est exaucé. Ce soir de Touraine est chargé de toute la grâce de Fiesole, et l'air ne sent point...