Extrait du journal

Il n'a rien de figé, rien d'impressionniste. Il reflète exactement le pays entier fait à son mètre. Il ne lasse jamais. Des montagnes le bordent, grignotant un pan de ciel de leurs dents ébréchées. Ces montagnes sont comme de riches dames assises confortablement, en visite, et dont les robes de taffetas gris, à plis roidement cassés, sont étalées autour d'elles. Elles semblent solides, sur des bases sûres, assises pour une éternité. Solides, mais grasses aussi. Cela ne sent point la pacotille ou le frelaté. La pierre est granit....