Extrait du journal

Voilà qui l'on rencontre en un soir de décembre parisien. Ne me dites pas que ce sont là de vains vestiges. Une cité, la plus belle cité, et Paris même, n'est qu'un monceau de pierres, si les ombres d'hier n'y laissent point leur contour. Il est à plaindre le journaliste qui, pénétrant dans nos fiévreuses et nocturnes imprimeries, n'y aperçut jamais, penchée sur la casse, l'image vivante de Jean Lombard. Oui n'a vu palpiter sous les porches des théâtres la blanche chevelure du courageux Henry Bauër, en ces soirs où la complaisance et la oamaraderie nous ont fait signer quelque capitulation?...