Extrait du journal

C'était,— cette rue, crépusculaire même en plein midi sous les froides pénombres tombées des arcs-boutants qui, pareils à des ponts, enjambaient au-dessus d'elle l'espace, — c'était comme un puits creusé au flanc de la gothique cathédrale, une profonde et fumeuse cavée où, d'en bas, en levant les yeux, on apercevait surgir, à d'effrayantes altitudes, le fer de lance des verrières chatoyées de pourpres et do sinoples, la pointe des gables guillochés en dais et en pinacles et, plus haut encore, dans les bleus pâles du ciel incrustant les moellons de la tour de leurs immenses disques de cuivre, les cadrans où tournaient, comme des glaives, les aiguilles géantes. En cette ombre du prodigieux édifice, sous le jour de silence et de songe versé jusqu'au fond de l'entonnoir par les végétations et les ramilles de la grande forêt de pierre, — les petites maisons, taciturnes et closes, une touffe d'herbes ça et là verdissant entre les pavés des seuils, avaient la benoîte mine ecclésiastique des demeures où, proche des temples, vivent dans l'odeur de l'encens volatilisé hors des porches, de vieux prêtres désabusés. Mais surtoat la maison aux volets verts, avec ses rideaux de mousseline tombant à plis droits derrière des châssis de dentelles et son judas treillissé pratiqué dans l'ais central de la porte, semblait le claustral asile dévolu à leurs déclins méditatifs....