Extrait du journal

Ils s'imaginent à travers ces allées bordées de buis, entre ces tournesols qui se détachent pareils à des médailles votives sur le bleu lointain de la mer, une lourde silhouette noire qui tangue à chaque pas, une face épanouie, colorée, où se reflète la sérénité d'un crépuscule d'automne, quelque curé campagnard qui joint péniblement les deux bouts avec son misérable traitement rogné comme à plaisir, se donne tout entier à ses ouailles, ne lit guère que son gros bréviaire et pourtant se trouve parfaitement heureux, souhaite de végéter ainsi jusqu'à sa dernière heure, de faire longtemps encore la navette entre sa chère petite église et son presbytère, de ne jamais connaître que les visages, les voix, les coins de nature, les bêtes même auxquels il est accoutumé....