Extrait du journal

Il me raconte les rêves qui le guidèrent, ces visions de couleurs qui le hantent, qu'il s'efforce de ressusciter dans l'argile, d'élaborer en des incandescences de cratère, ces souvenirs de flaques pestilentes aux mystérieuses moirures, de feuillages que l'automne découpe comme en des lambeaux de pourpre et de soies orfévrées, de crépuscules comme pleins d'une déroute d'armures, de drapeaux et d'une rouge buée de carnage, de regards douloureux de femmes, de mers étranges que le mistral semble joncher d'hyacinthes et de violettes, des algues que le flot rejette sur les grèves, des nuances idéales qu'ont les fentes nacrées des grands coquillages, le creux des cloches d'argent à la place où les heurte le battant, les ampoules de verre qu'on exhume parfois de la boue des lagunes, les nuques ambrées des rousses....