Extrait du journal

« Oui, répond don Quichotte, qui à tout entendu; mais cette nourriture privilé giée, tu ne l'as pu trouver chez toi. Songe à la crise des domestiques ; allons, quitte tes pantoufles et suis-moj. » « Halte là! reprend la voix mystérieuse, mon bon Sancho, garde tes pantoufles; comme on t'apporte à domicile les nouvelles et la musique, l'électricité et le gaz te fourni ront de plats succulents, de rôtis dorés et juteux, de sauces liées à point et parfu mées à souhait, de pâtés à la croûte tendrç et légère, d'entremets onctueux et savants. Une prise de contact à mettre, une allu mette à présenter... tu es servi. » Oui ! quelle singulière époque que la nôtre ! Elle invite au départ et accumule toutes les raisons de rester ; elle a l'aii de fort peu se soucier de l'art et elle l'in troduit partout. Elle le fait même monter ; par l'escalier de service. Comme elles au raient été surprises, nos simples aïeules, quand elles achetaient un balai, ciraient ; un parquet, surveillaient leur pot-au-feu. ; si on leur avait dit qu'elles faisaient de « l'art ménager » ! 11 en est ainsi pour tant aujourd'hui. L'art s'est démocratisé ; il a suivi la loi commune et, comme la Terre, s'est morcelé ; l'industrie, cette souveraine de l'heure, l'a mis en lotisse ments, elle s'en sert pour s'anoblir ; elle apporte l'argent, il lui donne le nom ; c'est un mariage de raison. Il ne hante plus les sommets, il descend jusque dans les sous-sol; il collabore avec le feu, le dirige dans le fourneau, lui imprime des courbes savantes, le fait jaillir en fusées ou l'étalé en nappe brillante; il invente des instruments pour décortiquer les lé gumes; il s'empare de l'électricité, la pro jette en gerbes de chaleur, la transforme en source de lumière, la l'ait filtrer à tra vers les cristaux, le verre ou la porcelaine, la nuance de toutes les couleurs du prisme; il est devenu une sorte de maître Jacques. Mais, grâce à lui, les plus humbles ins truments prennent un air de conte de fées et s'animent; nous vivons au milieu d'au tomates qui absorbent la poussière, font briller les meubles et sourdre l'eau chaude; bientôt nous serons servis par des mains invisibles. Et, sans doute, ce n'est plus du grand art, mais, par ces reflets, de la beauté subsiste encore. Des chansons suf fisent à faire revivre un pays, qui sait ? de toutes ces parcelles disséminées res suscitera peut-être un jour la pure poésie. Quelle surprise, si sa pousse nouvelle, à cette époque de sports et de folles ran données, sortait précisément de l'intimité du foyer? JEAN RENOUARD....