Extrait du journal

-L'orage continuait au dehors, et il ne l'entendait plus ; il prêtait l'oreille au moindre bruit qui se faisait dans la pièce voisine, attendant un son de la voix ai mée, ce son dût-il être un cri, pour sa voir qu'elle respirait encore. Qu'importe qu'elle vive ? se dit-il tout à coup ; peut-elle être pour moi jamais autre chose qu'un être immatériel, une abstraction radieuse? Qu'elle vive, pour tant! Elle ne saura rien; jamais ses yeux n'auront occasion de me regarder avec colère ; jamais ses lèvres ne me blâ meront... Mais je né partirai pas, je ne puis la quitter, elle est la vie de ma vie, l'air nécessaire à mon existence; je l'aime éperdûment. Sans en avoir conscience, il était là de puis plus d'une heure, quand Souratine entra sans bruit et lui tendit la main. —Je sais, lui dit-il, ce que vous avez fait, ce que vous vouliez faire pour elle ; les gens me l'ont raconté. Je ne vous dirai pas merci ; sa voix semblait étran glée dans son gosier, et il tordait la main de Maxime sans s'en apercevoir;—je sais que de telles choses vous semblent toutes simples et que vous ne me laisseriez pas vous remercier, mais... Il détourna son honnête visage, baigné de larmes. Vit-elle ? demanda Maxime, qui était resté debout et immobile. Certainement, répondit vivement Souratine ; grâce au ciel, elle n'a pas une égratignure. Quant à cela, c'est un vrai miracle ; car la charpente de la porte est...