Extrait du journal

r* Je suis venu trop tôt dans un monde trop vieux. Mais de tels doutes ne le troublent pas, et il croit que ce siècle lui appartient puisqu'ils sont nés ensemble. Peu lui importe d’où viennent les lois de cette époque puisqu’il fait sa littérature. II a consacré à cette tâche au moins trois ans de son existence consciente — ou plutôt inconsciente, — et rien encore n’a ébranlé sa foi en son étoile. En vérité, il trouve la besogne plus facile qu’il ne s’y était attendu, lorsque, dans la salle d’étude somnolente et obscure, il enregistrait distraitement le prix de vente infinitésimal du Paradis Perdu, la mort de Chatterton, les tourments de Shelley et de Keats, la lutte éternelle de l'artiste contre l’indifférence de son époque et les embuscades du destin....