Extrait du journal

Certes, nous mourons un peu — et même beaucoup — lorsqu’un devoir impérieux, une obligation inéluctable, nous arrachent des tendresses désolées, à de chères accoutumances, aux liens multiples dont nous enveloppe, nous enserre, nous étreint délicieusement le home familial et bien-aimé, la maison unique entre toutes les maisons de la terre, où chaque objet est le symbole sacré d’un souvenir, d’une tradition, d’une douleur, d’une joie, le camarade silencieux et discret d’un chagrin, d’un espoir, d’un rêve. Nous mourons un peu, nous mourons beaucoup, lorsque surgit cette angoissante pensée : dans un moment je ne les verrai plus — et les reverrai-je jamais?. — les êtres que mes yeux contemplent encore; dans un moment, elles ne flotteront plus autour de moi les âmes protectrices, gardiennes du passé, divinités du foyer !...