Extrait du journal

— Ma foué, c’étions point un si mauvais parti, écrit un confrère du matin qui veut faire de la couleur locale Si jamais l’on parle ce patois d'opérette au pays de Monsieur Vincent, nous voulons bien être changes en moulin à café. Le cycliste savant La scèng se passe devant l’Hôtel de Ville, à Paris Interdit, en principe, d’y stationner. Un cycliste, pourtant, s’arrête l’autre soir, pose son vélo contre le trottoir et se dirige vers la poste enclavée dans le monument public — Hé là ! crie l’agent de service qui tire déjà son calepin. D'un coup d’oeil, notre cycliste a flairé — si i on ose dire — la « contredanse ». Alors, d’un air dé taché, il déclare : — Pardon, Monsieur l'agent, j’ai mon i catophore , I Désemfraré, le gardien de la paix reste le crayon en l’air, tandis que notre cycliste prend le large Le « catophore » ? Mais c’est le nom administratif — et savant, bien entendu — du feu rouge à l'ar rière. SA INT-AUBIN....