Extrait du journal

KIENTOT classes. On a décrit cent fois les larmes refoulées des ma mans. le sanglot jaillissant des nouveaux, la découverte de celte bâtisse où flotte une odeur de cartable et de peinture fraîche. Rappelas-vous : on entendait la voix du maître, à travers les clameurs à peine éteintes des vacances. Il parlait sagesse, arithmétique, et nous pensions : porte du buffet qui grince quand on chipe un sucre, ten dresse d'un baiser qui pardonne, bronchite même et ta tiédeur un peu moite où nous arrivaient des bouffées d'air pur, accro chées aux cheveux de maman qui revenait de faire les com missions. J'ai connu, au fond des pinè des landaises, un petite gars qui gardait, au creux de son porte feuille en carton, un ticket de métro : celui qui avait servi à sa mère parisienne pour le con duire au métro et de lè au train. Le petit gars regardait, tous Isa soirs et tous les malins, le ticket de métro — il coûtait alors deux* sous. Par le trou du poinçonneur, il revoyait le dernier sourire de sa mère. Une maman déjà condamnée è mort par le médecin et qui souriait quand même, comme toutes les ma mans du monde. Nous n'avons jamais blagué le petit gars oui regardait son ticket de métro. Pas plus qu'on A* songe à rallier le hautain Vi gny... ce rude soldat-poète, qui portait cependant une perruque faite avec les cheveux de sa mère ! Etrange et bouleversante relique. C'est parce qu'ils gardent le coeur de l'enfaace que les «Tends hommes trouvent parfois des mots impérissables. Louis BRUNET....