Extrait du journal

Les femmes marchent comme dans une chambre de malade, d'un pas à la fois craintif et respectueux. Elles s'attardent à chaque épitaphe écrite à la céruse sur la croix de bois noir : Vingt-deux ans ! vingt-cinq ans ! trente ans ! Leur voix a une douceur maternelle. Elles ne se décident pas à s'éloigner : « Il était si jeune ! » Mais la foule les presse. Elles se retirent, en se retournant, et parfois l'une d'elles sç. courbe, ramasse un bouquet qui a glissé d'une tombé surchargée et hésite, choisissant, cherchant « le pauvre petit qui a le moins de fleurs »....