Extrait du journal

Pendant qu'il faisait la pluie à Bruxelles, à Paris il ruisselait encore. Chaque matin un manifeste. Le général giboulait 1 A midi, les lettres confidentielles, ainsi appelées parce qu'elles visent à la plus grande publicité. Le général grêlait ! Le soir, les discours du trône. Le général hallebardait ! Et dans les intervalles des averses belges, l'impitoyable interview, par télégraphe et téléphone, criblait la ville. Impossible de sortir, de travailler, de vivre. Une tristesse affreuse allongeait les visages. Quand cette éloquence allaitelle tarir? Paris n'était plus qu'un lac ( pas.de Lamartine, je t'en réponds ! ) où tout pataugeait, esprit, bon sens, gaîté et politesse. Il semblait que quarante jours et quarante nuits de déluge sortis-, sent de la bouche inépuisable du réformateur. Le caoutchouc montait en Bourse: Old England n'avait plus d'imperméables. Quant aux parapluies, armes défensives, ils étaient tous crevés par la dialectique de Laguerre et retournés par les rafales lyriques de Déroulède. Voila la vérité vraie, ô romancier, la note vécue, le document!--J'y étais. J'en bâille encore. N'idéalise pas !...