Extrait du journal

Mais non. Le regret lui viendrait de la forêt austère; il pleurerait de honte s'il cédait au conseil qui s'exhale dans le parfum des nuits. Que les vendangeurs se complaisent dans leurs mauvaises vignes, Tu rié t'enh'res pas des vins de leur pressoir r Contemple les lueurs candides des grands cygnes Glissant royalement sur les lacs bleus, de soir. II s'en revient à la paix de son rêve ancien, à l'évocation assidue de désirs dont rien ne sera réalisé, dont rien ne rompra le sceau. Même il recherchera l'oubli, non pas résigné, mais d'autant plus hautain, au fond de son mépris austère. Il ne se plaindra ni ne chantera, car il lui déplaît de revêtir les défroques usées de ses prédécesseurs...