Extrait du journal

étendus sur ( le dos, contemplant les étoiles qui ftillent là haut. On parle de Mérimée ; C'est un imbécile! s'écrie uii petit naturaliste. L'autre bâille et affirme que la campagne l'embête. Voilà ce qu'ils pensent et voilà comment ils écrivent. Et c'est cette petité bande de jeunes présomptueux quij dans une préface d'une rare insolence, jette le gant à la critique. Cette rouerie est cousue de fil blanc ; le fond de leur pensée est : Tâchons de nous faire éreinter, cela fera vendre le volume. J'espère que mes confrères, vieillis sous le harnais, ne se laisseront pas prendre à cette espièglerie de collégien. Les Soirées de -Medan ne valent pas une ligné de critique. Sauf la nouvelle de Zola qui ouvre le volume, C'est de la dernière médiocrité / Albert Wolff....