Extrait du journal

. Depuis plusieurs semaines M. Hébrard était extrêmement malade. On put espérer un instant que l'air de la campagne, pu on l'avait transporté, le guérirait ; puis pn dut le: ramener à Paris : èt il a succombé. Il avait quatre-vingts ans ; et, jusqu'à ces derniers mois, il était jeune, singulièrement gai, alerte. On, ne lui eût pas donné son âge; et il semblait oublier lui-même que tel fût le fardeau de ses années, tant il le portait avec une jolie facilité. Puis, il.y a peu de semaines, je l'ai revu à l'enterrement de Roujon tout accablé de douleur et ne dissimulant pas que son chagrin, cette fois, lui pesait lourd. Il avait changé; il était devenu un petit vieillard, maigre et fragile, au visage mince, à la physionomie défaite : il ne levait plus les yeux et parlait à peine, d'une voix chevrotante, laissant aller les mots, ne les animant plus. La mort de son ami le désolait; et elle éveillait en lui la mémoire de toutes les morts qui l'avaient affligé : il sentait aussi une autre mort approcher : la sienne. Et ce n'est pas la sienne, probablement, qui le tourmentait avec le plus d'insistance ; mais il était entré dans la grande mélancolie finale où se confondent les appréhensions et les regrets....