Extrait du journal

noirâtre, jusqu’à ce que tes surveillants vins sent le contraindre au labeur. On le relevait le visage tuméfié, les yeux rougis, dévoré pour ainsi dire tout vivant par les milliers d’insectes qui grouillaient sous cet humus composé de bois pourri, de feuilles en décomposition et de matières putréfiées ; mais il se débattait entre les mains des sur veillants et criait : — Qu’on me fusille, si l’on veut 1 qu’on me coupe le cou, si on le désire, ça m’est égal... J’aime mieux ça que de travailler... Je ne peux i pas travailler, moi 1 Ces derniers mots venaient expirer dans i une sorte de sanglot qui contractait la gorge brûlante du misérable. On le punissait ; cela n’y faisait rien ; il re* ! tombait dans son inertie, et chaque matin, la scène se renouvelait à la grande joie des-autres...