Extrait du journal

Je commence, depuis dix ans, à m'y faire. Mais à chaque joyau de beau langage, recueilli tout brillant dans la blanche poussière provençale, j'admire qu'une syntaxe de grand style refoule l'alluvion d'argot, de patois sportif, de prétentieux humour qui afflue de toutes parts. Les biendisants qui résistent vivent, c'est vrai, entre le champ et le pressoir, fréquentent peu les petites villes et les ports. Ils parlent comme parlait leur grand-père, qu'un grand-père enseignait. Ces beaux prétérits incisifs, ces imparfaits du subjonctif s'éteindront peu à peu. Mais ma gardienne dit couramment*: « Ce feu d'herbes, il faudrait que nous le fissions au lever du jour, à l'humide. »...