Extrait du journal

Bien que le ciel lourd fût d'un gris où couraient les prochaines avalanches, ce n'était pas la neige.encore, ridais un givre qui en donnait l'illusion, mettant un tapis léger et comme transparent sur le sable des allées. Une poussière de blancheurs suivait le contour des branches noires et saupoudrait les buissons comme des vieux rabougris sous des perruques surannées. Des lointains presque violets, un ciel mauve à l'horizon imperceptiblement rayé par l'enchevêtrement des futaies. Jamais ce coin du Bois ne m'avait paru si charmant, et le vol des souvenirs où se réfugie, comme un oiseau blessé, mon horreur du présent, y descendait avec celui des moineaux et des mésanges s'abattant sur les mousses brûlées où l'été semble avoir laissé quelques fils sombres de son écheveau d'or....