Extrait du journal

C’était un de ces jours gris et froids de novembre, un de ces jours maussades où l’on éprouve la nostalgie de la lumière et de la chaleur avec une intensité maladive. Mon imagination d’enfant brodant sur les paroles du maître, évoquait le désert, ses sables, ses ouragans, ses mirages, les solitudes arides, séjour des autruches et des gazelles, les caravanes d’hommes noirs poussant leurs chameaux vers les puits des oasis, les palmiers baignant leurs racines dans l’eau des sources et balançant leurs palmes dans un ciel en feu. Plus tard adolescent, je devenais songeur si le hasard d'un livre me remettait sous les yeux ce mot : Biskra. La vue seule de ces six lettres m’attristait d’une tristesse semblable à celle d’un amoureux séparé de sa maîtresse. Jamais je ne la verrais donc cette Biskra chimérique et lointaine. Et j’avais relégué ce projet, parmi ces projets ‘qui jamais ne se réalisent et pourtant nous aident à vivre. Que serait l’existence sans . illusions, sans la hantise de l’impossible....