Extrait du journal

L'eau est basse à cette époque de l’année, et, à travers son miroir, on voit le gardon qui file, qui file plus vite que la reine Berthe, laquelle pourtant savait filer, au dire des chroniqueurs. La nuit une brise forte monte des profondeurs de cette eau, pimentée de la senteur des nénuphars, frottée de l’ail des algues, une brise marine, semble-t-il. Et l’illusion est d’autant plus plausible que, parfois, le silence est déchirée par le pullulement d’une sirène, et que, dans un lointain paraissant très profond, on aperçoit des lumières falotes qui semblent danser sur des crêtes. Alors, en fermant les yeux sur ces lueurs incertaines, les prunelles encore incendiées de leur reflet, on se croit transporté sur une grève : la berge étroite d’où monte une rumeur sourde devient la plage houleuse où les vagues se culbutent, turbulentes et grondantes, et le remorqueur qui halète au loin se change en vapeur ui s’efforce vers le port, guidé par le phare, la lumière protectrice....