Extrait du journal

« Pendant quarante ans, lui a t-elle dit, tu as lutté contre le ricanement d’un peuple enfinalisé, contre la critique embourgeoisée, contre toutes les quoiquegrognes des académies, tu n’as eu pour toi que cts poètes, dont tu repoussais précisément l’ingérence dans ton art ; tu t’es ruiné, usé, tué à rouler sur la butte Montmartre ce rocher de Sisyphe qui est une individualité franche, ce qu’on appelle un tempérament, et voilà que tu n’tu peux plus, que ta force est à bout et que tu perds l'espérance ! Console toi, 111e voici, l’arrive à ton aide. Tes toiles, demain elles seront payées au poids de l’or. Ton influence inavouée, elle sera proclamée. Ton nom, qui faisait rire, ami, il va être chanté par tes plus irréconciliables détracteurs, par ceux qui t’arrachaient le pain même de la bouche, par tes blagueurs ! J’en fais mon affaire. Viens dans mes bras, et reposetoi, mon cher enfant. Je suis la Mort. »...