Extrait du journal

Je dînais hier soir, rue de Londres, chez un ami. Les fenêtres étaient entrouvertes ; une pluie fine de cendres et d’escarbilles inondait sournoisement la nappe, les assiettes et leur contenu. Dos jets de vapeur, des sifflements déchiraient l’air : cela évoquait le buffet, la salle d’attente, le voyage — pas celui auquel le poète nous invite vers ces contrées idéales où tout est luxe, calme et volupté, non, mais le petit voyage miteux vers Asnières ou Versailles dans un compartiment do l'Ouest-Etat malpropre et sentant la houille. Au dessert, je ne pus me retenir de placer quelques mots de condoléances et de sympathie....