Extrait du journal

Lui-même. En personne. Il n’y a pas d’erreur. Avouons que nous ne l’espérions plus ! Dans ce déroulement d’un hiver interminable, en voyant so succéder. implacables et identiques, des mois et des mois de froid, de vent, — de bise, — et de pluie, oh ! de pluie surtout, d’infernale, exécrable, enchiffrenante et influençant humidité, — nous étions découragés. Nous nous disions : « C’est fini. Ça sera tout le temps comme ça. Paris est désormais un autre Londres, une ville anglaise, une cité de brumes et de rhumes. Adieu, les cieux azurés ! Il nous faut en faire notre deuil. Nous ne verrons plus, comme dans le conte, les routes poudroyer et verdoyer les arbres. Nous ne verx irons plus le soleil 1 »...