Extrait du journal

Mais voici où ça se gâte. Ma monnaie paraît suspecte à l’épicier. Il prend une de mes pièces, mord dedans : ses molaires s’y incrustent. Il la fait sonner : elle sonne affreusement le toc. Plus de doute, elle est fausse. Les épiciers n’aiment pas bien être refaits. Le mien ne fait ni une ni deux ; il court chez le commissaire, lui conte sa mésaventure. Averti par l’épicier, le commissaire prévient le parquet ; et le parquet me dépêche un bon juge, qui vient chez moi procéder à une perquisition. Il dégote mon outillage, mes ustensiles, toute ma petite installation de faux monnayeur. Nier est impossible. J’avoue :...