Extrait du journal

Un soir triste d'automne où le jardin semblait pris d’un frisson réflété par le mélancolique vol des feuilles mortes que chariait le vent, où les arbres déjà dénu dés et lugubre en leur posture de squelet tes pleureurs humectaient le gazon de leur larmes de brume, le vieux gardien, sa clochette à la main, parcourait les allées, évoquant vaguement les anciens « clocheteurs des trépassés » du moyen-âge et en annonçant la fermeture du square, paraissait «. clocheter » dans le décès de l’Eté Dans le feu de la vente du soir le Kiosque flambe et son gaz crûment illu mine les illustrés aux coloriés criards. Quotidiens, dernières éditions s’enlèvent à merveille; Petit Poucet, lassé du pliage des feuilles a appuyé sa main sur la porte de fer qui, brusquement, se ferme broyant comme un étau les petits doigts mignons... un cri terrible vibre, un seul... le pauvre enfant s'évanouit... et cependant le vieux, dont la cervelle éclate dans un immense désespoir, stupidement flagelle les échos de son funèbre carillon ...