Extrait du journal

vires, réservant l'explosion de son indignation aux fumisteries groupées dans les deux dernières salles. Aucube rumeur, fût-elle moqueuse, n'était jamais venue troubler le silence dans lequel se poursuivait leur probe labeur. Ainsi composées, les réunions de la Place Blanche se succédaient sans éclat autre que ceux des voix réclamant du garçon un bock sans faux-cil, et du Destin, la révision de ses injustes arrêts. On se bornait à adopter des décisions viriles. La plus originale était d'ouvrir le Salon projeté, non pas au printemps comme le voulait un vieil usage, mais au temps que, revenus de vacances et bien revenus des plaisirs champêtres, les amateurs sevrés de peinture sont pris d’une fringale qu'apaiserait le festin préparé à leur intention. Le Salon d'Autcrmne était baptisé. Il ne restait plus qu’à le faire sortir des nuées — plus précisément du nuage de fumée qui emplissait l’entresol de la place Blanche, à le porter sous la claire lumière des vécues, et pour cela à triompher des forces obscur-...