Extrait du journal

comme du gâteau. Personne dans le monde n’afait de pain comme notre pain de France — le joli pain de Paris, blanc comme neige, léger, craquant, dote, les flûtes, les couronnes, 16 « fendu », et les tendres petits pains. Et ces croissants du dimanche, trempés dans-le café-au lait Crémeux, ne vous semble-t-il pas les avoir encore sous la langue, croustillants, gras et moelleux f Et le pain de campagne, plus savoureux encore que celui des villes, ces miches rondes comme des soleils, dont la seule odeur vous donnait faim en passant près du four du boulanger, dans les villages, ce pain de pur froment dont la bonne chair épaisse vous remplissait la bouche d’une onctueuse salive î Si bon que ma grand-mère bretonne ne finissait jamais un repas qu’avec une « beurrée », une tartine de beurre salé : c’était son dessert. Nos paysans s’en allaient aux champs avec un kilo de ce bon pain-là et un bout de n’importe quoi, de saucisse ou de fromage, et un mitron de rouge, et les voilà contents pour la journée,...