Extrait du journal

Les vents d’Ouest, courbant les cimes des grands chênes et des hauts sapins de Westermain, gémissent un chant funèbre; au bas des pentes abruptes de BoxHill, le sinueux cours d’eau, resserré entre les prairies vertes et les troncs énormes des arbres couronnés de gui et de nids de corbeaux, chuchote une plainte éplorée ; le coach assourdit ses sonnailles et ses appels de trompette en dévalant la route étroite qui descend jusqu’à l’auberge pittoresque de Burford Bridge, qu’habita Robert Louis Stevenson et où Keats, en 1817, composa Endymion. Là-haut, à mi-flanc de la colline, derrière les haies d’épais arbustes, les fenêtres de Flint Cottage sont closes, et les stores baissés. Le beau vieillard aux yeux si vifs sous ses cheveux deneige, bouclés et broussailleux, au rire large et cordial dans sa courte barbe blanche, ne franchira plus, dans sa petite voiture tirée par l’âne gris, la barrière qui s’ouvrait devant la lande... La perte à jamais d'une présence si chère et tant révérée blesse d’un regret douloureux qu’adoucit cependant un sou venir réconfortant de noblesse incomparable et de sérénité vaillante. — La mort, — disait Meredith, — j’ai assez vécu, je ne la crains pas : ce n’est que l’autre côté de la porte... Ou’aurait-il eu à craindre de la mort, George Meredith,qui, par le labeur ininterrompu de plus d’un demi-siècle, avait...