Extrait du journal

Je les vois enfants, adolescents, hommes mûrs, vieillards et toujours à la même place, dans un cadre immuable, maniant les mêmes objets, des objets sur lesquels le temps n'a point de prise alors qu'il lui suffit de quelques lustres pour transformer en masque de buis tout sillonné de rides, tout marqué de stigmates, une face poupine de bambin et blanchir une crinière couleur d'or, d'ébène ou de blé mûr. Et j'imagine quels (doivent être la joie, l'orgueil de ces hommes qui passèrent toute leur saison, courbés, dans l'ombre et qui, soudain, se redressent pour recevoir une récompense que, non seulement ils n'avaient jamais osé espérer, mais encore qu'ils croyaient inaccessible....