Extrait du journal

Et je ne songeais pas a regagner le gîte déserté depuis des mois, à fuir la mélancolie de novembre, les colères tumultueuses de l'Océan, les mornes horizons que la pluie faufile comme de soie grise,qu'emplit la déroute des dernières feuilles, les soirs si prompts à tomber et cette voix humaine qu'ont les bises d'hiver, ces sanglots qui heurtent, tout le long de la nuit, les volets, je m'attardais, avec l'obsession de n'en plus repartir, auprès de ces pêcheurs qui m'avaient loué leurs deux meilleures chambres....