Extrait du journal

Depuis quelque temps déjà, une éclatante affiche couvre les murs de Paris et, sans doute, de la banlieue et de la province tout entière. Elle représente un élégant jeune 'homme, en habit et cape de soirée, chapeau claque délibérément enfoncé sur la tête, avec le rien d'inclinaison sur l'oreille, qui convient à nos modernes casseurs d'assiettes et casseurs de cœurs. Deux petites femmes entravées et enturbanées comme des sultanes, complètent de leurs deux taches, rouge et jaune, l'harmonie brusque et pas trop déplaisante de la composition. L'une d'elles, hélas, est étendue par terre, morte sans doute, ou du moins pâmée sous l'excès de la souffrance ; l'autre, debout encore, n'en .va'ut guère mieux, dans son attitude d'imploration amoureuse. Elles sont charmantes, ces petites femmes, ces petites choses frêles, à peine enroulées dans un mètre cinquante d'étoffe aux couleurs vives, avec leurs yeux allongés par le kohl et par le rimmel, et leurs lèvres trop rouges, comme si, dans un suprême baiser, tout le sang de leur cœur leur était monté à la bouche. Marionnettes délicates dont la destinée n'est que d'être brisées par la vie, papillons légers et diaprés, créés uniquement, semble-t-il, pour venir se brûler à la mauvaise flamme d'une passionneitte tragique, nous les plaignons, ces malheureuses, de se heurter ainsi...