Extrait du journal

XVII Enfin un soir, à l’heure du crépuscule, André traversa le dernier village qui le séparait de sa maison, et les paysans assis sur le pas de leurs portes, les vieilles filant leurs quenouilles, les marmots presque nus, les fraîches fillettes aux rires sonores l’accompagnèrent du regard en se deman dant où cheminait si tard ce pâle étranger aux pieds blancs de poussière. Une heure après, André aperçut la ma sure. XVIII Elle était toujours là, muette, noire et chancelante au sommet du coteau. Le vent du large ne l'avait point renversée encore. Sa silhouette se découpait en vi gueur sur le gris-clair du ciel, avec son toit vert de mousse et les arbres à demi chauves de son vieux jardin... Une bise aigre, frisson avant-coureur de l’hiver, fai sait battre les volets arrachés de leurs gonds, et dans les trous béants des vitres cassées, les araignées tissaient paisible ment leurs toiles. Au delà, s’étendait à perte de vue la vaste mer. Elle se balançait d’un seul bloc, roulant un solennel murmure; de la face des flots un brouillard intense montait...