Extrait du journal

| Si vous frappez à la porte de cette vieille femme que je connais bien, elle cous ouore sur la pointe des pieds... Ei, l’index barrant la bouche, elle fait : — Chut !... Il dort... Il dort... Et comme cous la considérez, quelque peu interdit, vous décelez sou dain F étrange fixité des prunelles... La malheureuse est folle depuis vingtbois ans... Depuis l’heure où le maire du village breton — un coin où l’on a payé cher la folie des hommes — frappa aussi d la porte pour lui apprendre que le « fieu » était « porté disparu » autour ' de Verdun. Disparu l... Les syllabes avaient vrillé la cervelle, au long des nuits de doute et d’angoisse, tandis qu’un dernier sursaut de l’aire allumait des reflets de cauchemar dans les sculptures de chêne du lit clos... Le canon s’est tu. Chez nous, au moins / Mais la Bretonne balance tou jours le berceau du toul-peiii. Car les grands — disparus ou non — demeu rent des petits pour les mires... Heureuses encore les mamans qui peuvent pleurer sur une tombe... Une tombe où l’aube comme le crépuscule couche en travers de ta dalle l’ombre d’une croix... ^ Je vous demande aujourd’hui une pensée pour nos « disparus ». Et pour ceux kquun obus a ensevelis vivants et que le soc heurte parfois... Et pour ceux qui ont flotté des heures entre deux eaux, le regard vide, des algues plein ta bouche, un soir de tempête où le terre-neuvas dansait comme un jouet démantibulé... Ceux-là mêmes pour qui, une fois l’an, les « aubes » fleurissent la mer. Et pour ceux que les flammes — ces monstres ou ces confidentes — ont « amalgamé » — suivant la terrifiante et trop juste expression — aux maté riaux calcinés... A Marseille, par exemple... Une pensée chrétienne potq l’im mense anonymat de la mort... Louis Brunet....