Extrait du journal

Vous est-il jamais arrivé, aux heures de loisir ou d’ennui, de relire curieusement les vieux papiers, les lettres oubliées, les notes perdues, qui dormaient depuis des années au tond de vos tiroirs? Quelles douces sensations n’éprouve-t-on pas à remonter ainsi le cours de la vie? Dans chacun de ces chef fous de papier, jaunis par le temps, il y a un regret ou un soupir, parfois une larme. Ce sont les jalons des jours écoulés. Ce feuilleton inachevé vous rappelle l’époque déjà éloignée où, rempli d’illusions qui devaient sitôt s’envoler, vous alliez frapper à la porte d’un journal, rêvant la gloire littéraire. Où sont ces jours d’illusion? Et le journal luimême, savez-vous ce qu’il est devenu? Ce billet encore imprégné d’un vague parfum vous parle de la femme aimée, de celle à qui vous aviez donné tout votre cœur, toute votre me, tout votre être, et que vous avez perdue après avoir lu les premiers feuillets du roman commencé. Vous retrouvez sur une page à moitié déchirée les vers désespérés qui s’étaient échappés de votre poitrine meurtrie le lendemain de la séparation; vous disiez alors : Je n’irai plut /attendre auprès de la charmille,...