Extrait du journal

ne <_• hantera plus... Ses accents vont se taire... Le cygne, voire ami, se sent mourir hélas ! Il voudrait prolonger son exil sur la terre, Mais il se voit guetté par l’odieux trépas. Longtemps, il arrondit, sur fonde solitaire, La voile de son aile, avec son col pour mâts : Mais ce col s’est penché, tel un lys, au parterre : Son duvet no peut plus le garer des frimas... Il ne peut, désormais, sur le ruisseau limpide, Ni suivre, ni braver le cours le moins lapide ; Le port final est là... déjà même il l’atteint. Et c'est pour y mourir!.. Son œil voilé s’éteint... Puisque tinte le glas de ses heures dernières, l’ayezdui le tribut de vos saintes prières......