Extrait du journal

Quand je lis le poème de M. Stéphane Mallarmé : la Mort de VAntépénultième, on a beau me dire que l'auteur, homme d'âge, professeur de langues, est incapable d'une mystification, je garde tout de même quelque défiance. Les pincesans-rire du Chat Noir nous en font bien d'autres... Mais il suffît de connaître M. Poictevin pour être rassuré : c'est une façon d'apôtre qui monterait sur le bûcher plutôt que de transiger sur une épithète. Il est visible que, comme Flaubert, il a en lui un démon intérieur qui le pousse à écrire, dût-il trouver dans la production plus de souffrances que de joies. Une des pages de son livre, et non des moins caractéristiques,nous montre sa mère sur son lit de mort. On ne joue point avec ces choses. C'est donc sérieusement qu'on doit considérer l'oeuvre d'un homme qui ne se raille pas de nous, oeuvre inquiétante, moins peutêtre qu'elle le paraît d'abord lorsqu'on se donne la peine, à travers des formes bizarres, d'en découvrir et d'en analyser le fond....